Von kleinen Türen, großen Sehnsüchten und der Magie, gesehen zu werden.
Mit Tomma, unserem dritten Kind, sind die Wichtel bei uns eingezogen.
Eigentlich hat sie sie selbst eingeladen. Oder besser gesagt: Sie hat ziemlich deutlich gemacht, dass es jetzt an der Zeit wäre, dass sich hier jemand niederlässt.
Sie hat Wichtelhäuser gebaut, eingerichtet, dekoriert und mit unglaublich viel Liebe versehen. Sie hat Plätzchen hingelegt, manchmal ein winziges Stück Schokolade, um die kleinen Wesen anzulocken. Sie hat sich Gedanken gemacht, wie es ihnen bei uns gefallen könnte, was sie brauchen und wo sie wohnen könnten.
Und seitdem wird nachgesehen.
Morgens direkt nach dem Aufstehen. Mittags, wenn sie aus der Schule nach Hause kommt. Am Nachmittag, wenn wir noch einmal unterwegs waren und wieder heimkommen. Und natürlich ein letztes Mal vor dem Schlafengehen.
Immer könnte ja etwas passiert sein.
Ein Brief. Eine kleine Botschaft. Eine Spur. Irgendein Zeichen, dass da tatsächlich jemand ist.
Sie wartet. Sie hofft. Sie wünscht sich eine Nachricht so sehr.
Und ich beobachte sie dabei und frage mich, was das eigentlich ist, was uns Menschen so tief berührt an der Vorstellung, dass irgendwo ein kleines Zauberwesen wohnt, das uns Briefe schreibt.
Warum wünschen wir uns Wichtel? Warum möchten Kinder an sie glauben? Und warum finden wir Erwachsenen diese Vorstellung oft mindestens genauso bezaubernd? Was suchen wir eigentlich hinter diesen winzigen Türen?
Die Sehnsucht, dass die Welt noch ein bisschen mehr ist? Ich glaube, die Sehnsucht nach Wichteln ist viel größer als die Freude an kleinen Fußspuren, winzigen Briefumschlägen und geheimnisvollen Botschaften.
Es geht um etwas zutiefst Menschliches.
Um die Sehnsucht, dass die Welt noch ein bisschen mehr ist, als wir sehen können. Dass irgendwo jemand an uns denkt, ohne dass wir darum bitten müssen. Dass etwas Kleines, Unsichtbares, Liebevolles seinen Weg zu uns findet.
Dass mitten im ganz normalen Alltag etwas geschieht, das sich nicht erklären lässt. Zumindest nicht sofort.
Vielleicht wünschen wir uns gar nicht so sehr einen Wichtel. (oh doch!) Vielleicht wünschen wir uns das Gefühl, dass die Welt uns manchmal heimlich liebhat. Ein Wichtelbrief ist schließlich eine ganz besondere Form von Zuwendung.
Jemand hat sich Zeit genommen. Jemand hat an mich gedacht. Jemand hat etwas vorbereitet, das nur für mich bestimmt ist.
Und das, ohne dass ich etwas dafür tun musste – na ja, zumindest fast. Ein Wichtelbrief sagt: Ich habe dich bemerkt. Ich habe dich nicht vergessen. Du bist wichtig genug, dass ich dir schreibe. Das berührt etwas sehr Tiefes in uns: gesehen zu werden. Nicht nur in dem, was wir tun und leisten, sondern in dem, was wir sind.
Wenn die Welt noch voller Möglichkeiten ist
Für ein kleines Kind ist die Vorstellung, dass hinter einer winzigen Tür tatsächlich ein Wichtel wohnt, keine bloße Geschichte. Die Welt ist noch voller Möglichkeiten. Ein Kuscheltier kann traurig sein, der Mond kann mitlaufen, ein Stein kann ein Geheimnis bewahren. Dinge und Wesen haben eine eigene Persönlichkeit, eine eigene Geschichte, manchmal sogar ein eigenes Leben. Die Grenze zwischen dem, was tatsächlich da ist, und dem, was wir uns vorstellen können, ist noch viel durchlässiger.
Und dann gibt es diese wunderbare Welt im Kleinen. Ein Krümel wird zum Festmahl. Eine Nuss zum Schatz. Ein Knopf zum Möbelstück. Ein Wollfaden zur Hängematte. Die Welt wird wieder groß, indem man sie ganz klein betrachtet.
Vielleicht ist das eine der schönsten Fähigkeiten der Kindheit: sich von Dingen verzaubern zu lassen, die wir Erwachsenen längst übersehen. Tomma wartet nicht nur auf einen Wichtel. Sie hat ihm einen Platz geschaffen. Sie sorgt sich um ihn, denkt an ihn, möchte, dass es ihm gut geht.
Sie hat eine Beziehung zu jemandem aufgebaut, den sie nicht sehen kann.
Und vielleicht ist genau das der Zauber: Dass etwas Unsichtbares trotzdem eine ganz reale Bedeutung im eigenen Leben bekommen kann.
Das Kind an der Schwelle
Irgendwann verändert sich etwas.
Ein Kind wird größer. Es beginnt, Zusammenhänge zu erkennen. Es fragt sich, wer die Briefe schreibt, wie der Wichtel durch die Tür kommt und ob es diese kleinen Wesen wirklich gibt.
Das logische Denken wird stärker. Die Wirklichkeit bekommt klarere Grenzen.
Aber das Wünschen hört nicht unbedingt auf.
Vielleicht weiß das Kind inzwischen, dass Mama oder Papa hinter den Briefen stecken. Vielleicht ahnt es etwas, vielleicht weiß es sogar ganz genau Bescheid. Und trotzdem möchte es morgens nachsehen.
Es möchte die Botschaft finden. Es möchte überrascht werden. Es möchte, dass die Geschichte weitergeht.
Ich finde diese Schwelle besonders berührend.
Denn hier treffen zwei Bedürfnisse aufeinander: das Bedürfnis, die Welt zu verstehen, und das Bedürfnis, sich von ihr verzaubern zu lassen. Das Kind kann langsam wissen, wie etwas funktioniert, und sich trotzdem wünschen, dass es ein bisschen anders wäre.
Es muss nicht mehr vollständig an den Wichtel glauben, um sich über ihn zu freuen.
Vielleicht ist das sogar eine neue Form von Magie: Wir wissen, dass jemand die Geschichte erzählt, und lassen uns trotzdem von ihr berühren. Aus dem Glauben wird ein gemeinsames Geheimnis. Aus dem Staunen wird ein bewusstes Spiel. Und aus dem Kind, das einmal auf den Wichtel gewartet hat, wird vielleicht irgendwann selbst jemand, der anderen kleine Wunder schenkt.
Und was ist mit uns Erwachsenen?
Wir Erwachsenen wissen doch ziemlich genau, wie die Dinge funktionieren.
Wir kennen die Mechanismen hinter den Überraschungen. Wir wissen, dass jemand die Briefe schreibt, die Spuren legt und die winzigen Geschenke vorbereitet. Und trotzdem freuen wir uns.
Manchmal wünschen wir uns sogar ausdrücklich, dass jemand uns einen Wichtelbrief schreibt.
Warum? Vielleicht weil wir im Laufe unseres Lebens vieles lernen, aber nicht unbedingt das bekommen, wonach wir uns am tiefsten sehnen. Wir lernen Verantwortung. Wir lernen, zu funktionieren, Entscheidungen zu treffen, Dinge zu organisieren und uns um andere zu kümmern. Wir werden diejenigen, die an alles denken.
Wir sind diejenigen, die die Brotdosen packen, die Termine im Kopf haben, die Wäsche waschen, die Geburtstage vorbereiten und dafür sorgen, dass der Laden irgendwie läuft.
Wir sind oft diejenigen, die die Magie für andere herstellen.
Wir schreiben die kleinen Briefe, verstecken die Geschenke, denken uns Geschichten aus und sorgen dafür, dass am Morgen ein bisschen Zauber in der Welt liegt.
Aber wer ist eigentlich unser Wichtel?
Wer denkt an uns, ohne dass wir darum bitten müssen? Wer überrascht uns?
Wer legt uns einen kleinen Zettel hin, auf dem steht: Ich habe gesehen, wie viel du heute getragen hast.
Wer erinnert uns daran, dass wir nicht immer diejenigen sein müssen, die alles möglich machen?
Vielleicht liegt hier eine ganz große Sehnsucht der Erwachsenen. Einmal nicht selbst für alles zuständig sein. Einmal etwas vorfinden, das jemand anderes für uns vorbereitet hat. Einmal beschenkt werden, ohne etwas zurückgeben zu müssen.
Und wenn ich mir vorstelle, dass bei uns tatsächlich ein Wichtel einziehen würde, dann hätte ich durchaus ein paar Wünsche. Ich wäre zum Beispiel außerordentlich erfreut, wenn er sich ein bisschen um unsere Schmuddelecken kümmern würde. Um die kleinen Stellen, an denen sich Dinge ansammeln, die eigentlich längst wegkönnten. Er dürfte sich sehr gerne in jeder Schublade, jedem Schrank, jedem Döschen und jedem Schächtelchen umsehen. Sortieren, ordnen, aufräumen, wegwerfen, was gehen darf.
Die Wäscheberge? Ein Traum, wenn sie morgens einfach gefaltet und einsortiert wären.
Und wenn ich ganz ehrlich bin: Ein Topf, gefüllt mit einer wunderbar nährenden Suppe, der auf dem Herd steht und an dem niemand etwas auszusetzen hat, wäre schon ziemlich oft ziemlich gut. Aber ich glaube, meine eigentlichen Wünsche wären andere. Ich würde mich über kleine Nachrichten freuen. Über eine Botschaft zwischendurch, die sagt: Das hast du heute gut gemacht. Ja, es gibt durchaus Tage, da wundere ich mich ein wenig, dass kein FanfareZug vor meiner Haustür steht und mir einen ordentlichen Tusch spielt. Ich frage mich dann wirklich wo sie sind!
Über eine kleine Bestärkung: Ja, sprich das aus. Mach dir nicht zu lange einen Kopf darüber. Es ist richtig, darauf aufmerksam zu machen. Über jemanden, der da ist, wenn die Tränen laufen. Der nicht sofort alles lösen möchte, sondern einfach bleibt. Der am nächsten Morgen nachfragt: Ist es heute ein bisschen besser? Und am Tag darauf auch.
Und manchmal vielleicht auch über jemanden, der ganz liebevoll, aber ziemlich bestimmt sagt: Jetzt hör auf, dir darüber einen Kopf zu machen. Sieh doch einmal, wie wunderbar das und das und das ist.
Ich würde mich über ein bisschen Glitzer freuen. Über kleine Botschaften, die mir einfach kurz ein Lächeln ins Gesicht zaubern. Über einen Satz, der genau im richtigen Moment kommt. Vielleicht wünsche ich mir gar nicht unbedingt einen Wichtel, der zaubern kann. Vielleicht wünsche ich mir einen, der aufmerksam ist. Der sieht, was gerade fehlt. Der bemerkt, wenn etwas schwer ist. Der mich an die schönen Dinge erinnert, die ich selbst manchmal übersehe.
Einen kleinen unsichtbaren Mitbewohner, der nicht nur die Schubladen aufräumt, sondern manchmal auch meine Gedanken. Zaubern wäre aber schon auch gut.
Die Magie des Kleinen
Wenn man sich die alten Geschichten über Wichtel, Nisse und Tomte anschaut, begegnet man überall dieser Vorstellung von kleinen Wesen, die in der Nähe der Menschen leben. Sie wohnen im Haus, auf dem Hof, im Stall, im Wald. Sie helfen, beobachten, hinterlassen Spuren. Sie gehören zum Alltag und gleichzeitig zu einer anderen Welt.
Sie sind klein genug, um unscheinbar zu sein, und geheimnisvoll genug, um unsere Fantasie zu beflügeln.
Vielleicht mögen wir sie gerade deshalb so sehr. Ein Wichtel braucht kein großes Wunder. Er braucht eine winzige Tür, ein bisschen Moos, eine Nuss, einen Brief.
Er erinnert uns daran, dass das Kleine eine eigene Bedeutung besitzt.
Dass nicht immer etwas Großes passieren muss, damit wir etwas fühlen.
Ein kleiner Zettel kann einen ganzen Tag verändern. Eine unerwartete Nachricht kann uns für einen Moment aus unseren Gedanken holen. Ein winziges Geschenk kann uns daran erinnern, dass jemand an uns gedacht hat.
Und vielleicht ist das auch eine Antwort auf unsere ziemlich volle, laute, durchorganisierte Welt.
Wir brauchen nicht unbedingt noch mehr große Ereignisse.
Wir brauchen vielleicht mehr kleine, echte, liebevolle Erfahrungen.
Mehr Staunen. Mehr Spiel. Mehr zweckfreie Freude.
Wenn der Wichtel plötzlich um Hilfe bittet
Und dann ist bei uns etwas passiert, das ich besonders schön finde.
Der Wichtel hat Tomma tatsächlich eine Nachricht geschrieben.
Er hat sie gefragt, ob sie ihm helfen möchte.
Er brauche gerade viel Kraft und Energie, hat er geschrieben, denn er müsse den Vögeln helfen, sich auf den Winter vorzubereiten. Ob Tomma ihn vielleicht unterstützen könne?
Dazu gab es drei kleine Kästchen zum Ankreuzen: ☐ Ja | ☐ Nein | ☐ Vielleicht
Ich liebe diese Idee. Denn plötzlich ist Tomma nicht mehr nur diejenige, die wartet. Nicht mehr nur diejenige, die beschenkt wird und auf eine Nachricht hofft. Sie wird gebraucht. Der Wichtel traut ihr etwas zu. Er bittet sie um Hilfe. Er nimmt sie mit hinein in seine kleine Welt. Und darin steckt so viel. Vielleicht ist es eine weitere Form von Verbundenheit, wenn wir nicht nur etwas bekommen, sondern auch etwas beitragen dürfen. Wenn jemand uns zutraut, dass wir helfen können. Wenn wir Teil einer Geschichte werden, in der wir eine Bedeutung haben.
Tomma darf jetzt vielleicht ein bisschen Wichtel sein.
Und während sie natürlich nicht darüber nachdenken muss, ob sie helfen möchte, denke ich darüber nach, wie schön es ist, dass wir Menschen uns solche Welten erschaffen können. Welten, in denen ein kleines Wesen die Vögel auf den Winter vorbereitet, in denen ein Kind eine wichtige Aufgabe bekommt und in denen drei kleine Kästchen eine ziemlich große Entscheidung bedeuten können. Vielleicht ist das die eigentliche Magie
Ich glaube, wir wünschen uns Wichtel nicht deshalb, weil wir die Wirklichkeit nicht aushalten.
Wir wünschen uns Magie, weil wir spüren, dass die Wirklichkeit noch viel mehr enthalten könnte als das, was wir täglich von ihr verlangen. Wir möchten gesehen werden. Wir möchten überrascht werden. Wir möchten uns geborgen fühlen. Wir möchten spielen, staunen, träumen und manchmal einfach glauben dürfen. Und vielleicht ist Erwachsenwerden nicht, dass wir irgendwann aufhören, an Magie zu glauben. Vielleicht ist es, dass wir lernen, sie anders zu erkennen.
In einem Menschen, der an uns denkt. In einer kleinen Nachricht. In einer Suppe, die jemand für uns gekocht hat. In einer aufgeräumten Schublade, die uns das Leben ein bisschen leichter macht. In einem Satz, der uns genau im richtigen Moment erreicht. Und vielleicht, sicher und hoffentlich auch in uns selbst.
Denn irgendwann werden wir zu denjenigen, die die kleinen Briefe schreiben. Die Türen bauen. Die Spuren legen. Die anderen Menschen einladen, sich überraschen zu lassen. Wir werden zu den Wichteln anderer Menschen. Aber ich finde, wir sollten dabei nicht vergessen, dass auch wir uns manchmal einen wünschen dürfen.
Einen, der uns sagt, dass wir das gut machen.
Einen, der uns ein bisschen Arbeit abnimmt.
Einen, der uns zum Lachen bringt.
Einen, der bleibt, wenn es gerade nicht so leicht ist.
Und einen, der uns ab und zu daran erinnert, wie wunderbar das Leben sein kann.
Vielleicht ist das die schönste Erkenntnis dieser ganzen Wichtelgeschichte:
Wir müssen nicht aufhören, an Wunder zu glauben, nur weil wir inzwischen wissen, wie man sie macht.
Wir dürfen sie weiterhin erwarten. Wir dürfen sie uns wünschen. Und wir dürfen sie einander schenken.
Und während Tomma morgen früh wieder nachsehen wird, ob ihr Wichtel etwas hinterlassen hat, werde ich vielleicht auch einmal ein bisschen genauer hinschauen.
Wer weiß, vielleicht hat er ja auch für mich eine Nachricht dagelassen.
Oder wenigstens die Wäsche gefaltet.
Man wird ja wohl noch wünschen dürfen.
sf | November 11, 2026